tag:blogger.com,1999:blog-10618600010572861912011-11-23T15:59:48.188-08:00En: "Dicho está", Mantis Editores, Jalisco, México 2008.José Landahttp://www.blogger.com/profile/01961223694182307948noreply@blogger.comBlogger11100tag:blogger.com,1999:blog-1061860001057286191.post-91821083970615728552008-08-27T00:46:00.000-07:002009-11-24T01:30:38.985-08:00<span style="color:#666666;">(De próxima re-edición en versión bilingüe francés-español por Ecrits Des Forges, Quebec, Canadá en 2010)</span><br /><strong></strong><br /><strong>MIRANDO CIERTO MUELLE<br /></strong><br />Mira el muelle<br />la brisa que dirige a sus naves el deseo<br />la brisa y su ojo codicioso<br />la brisa y su entrepierna caliente<br /><br />Toca el muelle<br />—su neblina araña rostros<br />oculta heridas<br />cuida los muros que levanta el silencio<br />la agonía<br />la ceguera del puerto—<br /><br />Muerde la arena<br />degusta su pepita amarga donde ni Francis Drake<br />ni Morgan previeron nuestros pasos<br />donde sólo nos queda la memoria<br />ese vómito marino<br /><br /><br /><br /><br /><strong>LAS NAVES</strong><br /><br /><em><span style="font-size:85%;color:#666666;">Para Blanqueto, Vadillo,<br />Celis y Pacheco, en la ebriedad de sus memorias.<br /></span></em><br />Las naves que no fueron<br />las que nunca han sido otra cosa que traficantes de fierezas<br />buscan un sitio en la memoria de hombres<br />pobladores de los muelles<br />sus esqueletos quedan ahora como cascos habitación<br />del óxido después de una batalla<br />vencedores de una pelea<br />víctimas de la hecatombe del invencible tiempo<br />sangran<br />la sangre es un río sin desembocadura<br />el grito es una espina muda en la ingle<br /><br />De aquellas naves ninguna dura<br />las arenas hablan de capitanes y marineros<br />que nadie conoce<br />los libros cuentan de ladrones<br />asesinos<br />escoria de otros siglos<br />blanco del odio y la indiferencia de estos días<br />ya el salitre recorre antiguos nombres<br />apellidos que son moneda corriente en las calles<br />ya el olvido recobra lo que le pertenece<br />incluso la huella<br />que alguna vez dejaron esas naves en la brisa<br />para alabanza y gloria de sus héroes<br /><br />Han pasado los años<br />sólo queda de las hazañas de fieros navegantes<br />estas palabras que nada cuentan de ellos<br />ni los alaban<br />y esta obsesión de pensar que existieron<br /><br /><br /><br /><br /><strong>PEZ BOQUIABIERTO<br /></strong><br />Luego del pez<br />el poeta caerá en su propio anzuelo de palabras<br /><br />Amante del dolor<br />colgará su cuerpo de un alambre con púas<br />la carne gritará maldiciones<br />fantasmas que estuvieron siempre sin querer<br /><br />Cuando el grito se suspenda en el aire<br />como una cuerda de violín<br />las escamas se abran a la tortura<br />no brillará la sangre del poeta como su lengua sin infierno<br /><br /><br /><br /><br /><strong>DICIEMBRE<br /></strong><br />Con qué frío te nombrará el invierno<br />desde qué tren se despide la madrugada<br />y en qué rincón nos reducirá la fatiga<br />si apenas la ciudad cierra los ojos<br />permanecemos insomnes<br /><br /><br /><br /><br /><strong>EL PUENTE<br /></strong><em><span style="font-size:85%;"></span></em><br /><em><span style="font-size:85%;">Para Freddy Domínguez Nárez<br /></span></em><br />El Puente de los Perros se extiende al infinito<br />su nombre puede ser una contradicción<br />las personas sedentarias piensan que –como ellos–<br />los perros no viajan<br />no huyen de la ciudad<br /><br />Mas el viajero —el nómada<br />el inconforme— tiene —dicen— patas de perro<br />el perro y el caminante son lo mismo:<br />al estar en un sitio recorren otro<br /><br />El Puente de los Perros conecta la bahía con el Atlántico<br />Maqroll rayó en él sus iniciales con grafito<br />Caronte lo eligió para cruzar el agua sin mojarse<br />cuando estuviera solo<br />y por allí se incorporan los visitantes de tierras extrañas<br /><br />Algún día caerá el Puente de los Perros<br />cuando esto ocurra todas las ciudades<br />se hundirán en sí mismas<br />la historia del Nautilus se repetirá<br />Babel será nuevamente dios y demonio<br />el campo y la ciudad serán mundos perdidos<br />y estas palabras ya no serán más<br />pero hasta entonces<br />el Puente de los perros indicará nuevas y viejas rutas<br />comunicará esta página con el viaje de nunca acabar<br /><br /><br /><br /><strong></strong><br /><strong>EL AFILADOR DE ESPADAS<br /></strong><br />El afilador de espadas<br />siente la misma dicha que el constructor<br />o tal vez más<br /><br />Acerca primero la punta de la lengua metálica<br />al cuello de la roca —piensa entonces<br />en la mujer que dejó esperando—<br />acaricia la porosidad del esmeril con el filo<br />es tal su concentración que desaparece todo<br />en derredor suyo<br /><br />La espada para él es un espejo<br />todo el que se refleja está signado por la sangre<br /><br />El afilador de espadas ama el filo y el riesgo<br />quien ama espadas se eterniza<br />quien ama espadas<br />tiene los ojos entre las manos de los muertos<br /><br /><br /><br /><br /><strong>UN PUENTE HACIA OTRAS AGUAS<br /></strong><br /><em><span style="font-size:85%;">Para Cosme Álvarez</span></em><br /><br /><br /><strong>1<br /></strong><br /><br />Capitán —marinero en tierra—<br />contemplabas el horizonte<br />El abismo que hay detrás –pensabas– será mío<br />Nos haremos amantes y tendremos hijos<br />Si no fuera por mi madre y mis hermanos<br />Mi padre que vive allá donde se curvan los caminos<br />Quizá ahora despojaba ese abismo<br /><br />Si no fuera<br />Capitán<br />es de entenderse<br />por los retratos amarillentos en el clóset<br />la gota del abuelo<br />la abuela y el óxido de su matriz<br />el temor de la adolescencia<br />que se mueve en la camisa cuando sube la marea<br />y sopla el viento<br />las voces de los muchachos —tus amigos—<br />que van por ti para llevarte a los burdeles<br />en fines de semana<br />y mirar el pubis de las bailarinas<br />como un oscuro remolino en altamar<br />las tardes en la plaza<br />las mañanas en el muelle<br />el tedio de ciertas noches<br />en el pasto del jardín de tu casa<br />la brisa y los pájaros<br />que llevan el nombre de distintas ciudades<br />los trozos de infancia que repartiste en varios pueblos<br />los baluartes<br />las murallas<br /><br />Si no fuera<br />Capitán<br />por tus murallas<br />si no fuera<br />otra ciudad le cantara a tus ojos<br /><br /><br /><strong>2</strong><br /><br /><br />Una madrugada soñaste Veracruz<br />era tan tuyo<br />los hombres recibían tu cargamento<br />(pesaba como el muro de tu recuerdo más íntimo)<br /><br />Allí estaba tu gente<br />—la que te vio salir de la cueva de tu madre—<br />el molinero el pescador el sastre y la partera<br />la madre Juliana de cien generaciones<br />los unos y los otros allí estaban<br /><br />Sólo brillaba la ausencia de un hombre<br />—imberbe aún y flaco<br />a quien no miraste<br />como no se puede mirar un espejo desde adentro—<br />temeroso de ver la luz de un nuevo puerto<br /><br /><br /><br /><strong>3<br /></strong><br /><br />Sólo el Tíber quedó tan fugitivo<br />por donde los muchachos huían también de sus ciudades<br />en otro tiempo quizá los conociste<br />corrías tras de fantasmas cuyos olores eran el futuro<br />y ellos avanzaban hasta hundirse en el agua<br />vestías otras ropas<br />hablabas otra lengua<br />y ahora no puedes traducir tus viejos pensamientos<br />olvidaste esa lengua<br />esas arenas<br />el sueño también es fugitivo y permanece<br /><br /><br /><br /><strong>4<br /></strong><br /><br />Al Canal de la Mancha arrojaste una piedra<br />deseabas escupir todos los muros de la vieja península<br />todos los caminos fueron tuyos<br />todas las construcciones<br />dos guardias reales te apresaron<br />por orinar en la cama de la reina<br />cuando el rey te perdonó<br />reíste al orar por el espíritu de todos los reyes católicos<br /><br /><br /><strong>5<br /></strong><br /><br />Grandísimo canalla<br />capitán de tercera<br />deshazte de esas anclas<br />y olvida ya ese suelo que ni siquiera es tuyo<br /><br />Esos retratos que amarillea la sal nacieron de otras aguas<br />tu madre es de otros campos<br />tu padre de otros ríos<br />en otro cielo te parió la lluvia<br />no en este que hoy contemplas<br />naciste en un camastro<br />has de morir en otro<br /><br /><br /><strong><a href="http://www.joselanda.blogspot.com/"><span style="font-size:130%;color:#cc0000;">Volver a página principal de José Landa</span></a></strong><span style="font-size:130%;color:#cc0000;"> </span><br /><br /><p><span style="font-size:130%;">_____________________ </span></p><p>Textos tomados del poemario: <em><strong>Navegar es un pájaro de bruma</strong></em>, incluido en la reunión poética personal <em><strong>Dicho está</strong></em> (Mantis Editores, Guadalajara, Jalisco 2008). <em>Navegar...</em> será re-editado en 2010 por Ecrits Des Forges, editorial canadiense especializada en poesía.</p><p></p><span style="font-size:130%;"></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/1061860001057286191-9182108397061572855?l=navegaresunpajarodebruma.blogspot.com' alt='' /></div>José Landahttp://www.blogger.com/profile/01961223694182307948noreply@blogger.com0